Oficina de Criação Literária

2009-09-30T00:18:00.010-03:00

FULANA NO INFERNO

classificado no concurso de contos da hama editora, XIV bienal do livro rj

Fulana chorava.

A mãe, há dias no hospital, não tinha mais ninguém para cuidar dela. E a filha, única herdeira, ficava lá, o tempo inteiro, como se estivesse internada junto, impedida de se afastar por um só instante.

Mas não havia nenhuma esperança: a velhinha já estava desenganada pelos médicos e deveria entrar logo em fase terminal.

— Não chore, minha filha! — dizia, com um fio de voz.

Fulana, sentada no sofá ao lado, chorava aos prantos.

A mãe, cheia de sondas enfiadas pelo corpo, passava os dias gemendo. E a filha, varando noites e noites, virando a velha de um lado para o outro:

“Até quando?”, pensava. “Até quando?”

— Minha filha, não chore! Todos nós temos um tempo, e eu já esgotei o meu...

Fulana, debulhada em lágrimas, soluçava. Mas em seu choro desbragado não havia nenhuma tristeza pela morte iminente da mãe. Não. Isso não existia.

“Ódio!”

Ela era obrigada a ficar ali.

“Que ódio!”

E este sentimento vinha das vísceras.

”Tomara que morra logo, a desgraçada!”, praguejava em silêncio, voraz e feroz. Não aguentava mais aquela situação.

“Podre!”, ruminava entredentes. E essa palavra não lhe saía da cabeça. “Podre!”. O cheiro e o estado da velha. Noites maldormidas. Tempo perdido. Dinheiro posto fora.

Fulana destilava veneno.

A herança, que há tanto esperava, começava a ser gasta, antes mesmo de ser sua, naquele inferno de hospital.

E a velha não morria nunca. Triste e agonizante, olhava para a filha, com piedade. Não gemia mais. A única coisa que conseguia, já sem forças, era balbuciar:

— Pobre filha...

Um dia, por motivos econômicos, foram transferidas para um modesto quarto. E a fulana, estirada sobre uma poltrona suja, rasgada e fedendo a mofo, com asco e ódio de estar ali, berrava como uma porca e babava igual a uma vaca, chorando convulsivamente:

“Podre!”

— Pobre filha!

Tempos depois a herança acabava, totalmente consumida nas diárias daquele inferno de hospital.

E a velhinha passou a ocupar um leito, lá embaixo, na enfermaria dos indigentes. A filha, sem ter mais para onde ir, forjou um lugar no canto do corredor e ali passou dias e noites, como bicho acuado, ruminando um ódio mortal.

Certa manhã, ao entrar naquela enfermaria, uma faxineira se assustou com o silêncio da velha. Sentiu, no ar, a presença da morte. Procurou a enfermeira-chefe e, não encontrando, correu a avisar no plantão, olhos arregalados:

— Morreu! A velha morreu!

Imediatamente vieram as enfermeiras, examinaram a mãe, trocaram o soro, enfiaram-lhe os anestésicos e sedativos e saíram sem perceber que, estirada numa cadeira, lá no fundo do corredor, era a filha da mãe quem estava morta. Pobre e podre.

canção para o fim de tudo

2009-09-25T14:23:00.004-03:00

o mundo vai se acabar

um dia ninguém mais vai se entender em meio ao caos

não vai ter água, luz, ar

nem vai ter pra onde correr

o desespero vai tomar conta de todos

e o imponderável cobrirá de absurdos o que ainda restar

depois do último estertor deste planetinha perdido

desaparecido para sempre no cu do infinito

o mundo vai se acabar

antes que aconteça, eu vou me acabar

de tanto viver – e de tanto amar

2009-09-16T17:35:00.003-03:00

fodástica

2009-09-04T03:09:00.003-03:00

fodástica

para denizis

não acredito em cegonha,

duende, papai noel, ano novo.

não acredito em políticos,

em reis, nas leis, nos mitos.

creio em ti, porque em ti me vejo

e me encontro comigo mesmo.

e só assim creio em mim,

pois em mim não minto

o que sinto por ti, quando te vejo,

quando te abraço, quando te beijo.

2009-09-02T01:04:00.004-03:00

2009-08-31T21:37:00.003-03:00

cantiga

pra onde foram os beijos,

os abraços e os amores

que ontem nos arrebataram

e não voltam nunca mais?

pra onde foram pessoas

que vieram e ficaram

tão nossas, tão vivas, plenas,

agora quase irreais?

para onde vão as coisas

que se perdem pela névoa,

tragadas por temporais?

vão para junto dos barcos

que navegaram pras nuvens

sem jamais chegar ao cais.

2009-08-31T18:10:00.002-03:00

2009-08-31T02:40:00.000-03:00

celebração do instante

hoje é sempre melhor
do que ontem,
porque hoje é hoje,
esta coisa mágica,
única, surpreendente, que se acaba de repente.

hoje é melhor
do que amanhã,
porque hoje é hoje e estamos vivos e plenos de tanto, até não se sabecomo e quando.

hoje é sempre
melhor que sempre,
porque o hoje foge, amanhã é um mistério e ontem é só memória, história, já era.

hoje é sempre
o maior presente,
porque a vida é agora, esta hora de som e luz e festa, e este instante é tudo o que nos resta.

2009-08-31T02:37:00.000-03:00

A Oficina de Criação Literária existe desde 1993. Os cursos são ministrados por Cairo de Assis Trindade, num espaço ao ar livre, em sua varanda com vista para o mar, ao lado da estação do metrô, Copacabana.

Tem como proposta incentivar a criação de textos e estimular a leitura de autores modernos e contemporâneos. A Oficina se propõe extrair histórias e poesia de dentro de cada um, dando os instrumentos necessários para o processo de desenvolvimento da escrita, e estabelecer a comunicação de experiências, sentimentos e emoções de todos, através da criação de textos, trabalhando com a memória e a imaginação. Utilizamos o conhecimento das técnicas para construção e aperfeiçoamento da escrita, buscando e desenvolvendo o estilo de cada um.

E, ao final de cada ano, editamos em livro os melhores textos produzidos por seus freqüentadores, durante o período do curso. E celebramos com um coquetel, em noite de autógrafos, o lançamento da antologia e o encontro de escritores já conhecidos no meio literário com novos escritores e grande público.